Kapalukha - Victor Petrovich Astafiev. Viktor Astafiev Nos acercábamos a las praderas alpinas de la prueba de los Urales

Ayúdame a encontrar un argumento para el ensayo 15.3 sobre el tema "Devoción".

Nos acercábamos a las praderas alpinas de los Urales, donde llevábamos el ganado de la granja colectiva a los pastos de verano.
Taiga se redujo. Todos los bosques eran de coníferas, deformados por los vientos y el frío del norte. Sólo aquí y allá, entre los abetos, abetos y alerces de patas delgadas, se agitaba el tímido follaje de los abedules y los álamos, y entre los árboles se extendían ramas de helechos retorcidas por caracoles.
Una manada de terneros y gobios fue arrastrada al viejo claro cubierto de árboles. Los gobios y los terneros, y también nosotros, caminamos lenta y cansadamente, trepando con dificultad por la madera muerta y nudosa.
En un lugar, apareció un pequeño tubérculo en el claro, completamente cubierto de arándanos en flor de hojas pálidas. Los granos verdes de las futuras bayas de arándano liberaron pétalos grises apenas perceptibles y de alguna manera se desmoronaron imperceptiblemente. Luego, la baya comenzará a crecer, se volverá violeta, luego azul y, finalmente, negra con una capa grisácea.
El arándano es delicioso cuando está maduro, pero florece modestamente, quizás más modestamente que todas las demás bayas.
Se escuchó un ruido en el montículo de arándanos. Los terneros corrían con la cola levantada, los niños que conducían el ganado con nosotros gritaban.
Corrí hacia el montículo y vi un urogallo (los cazadores a menudo lo llaman kapalukha) corriendo en círculos con las alas extendidas.
- ¡Nido! ¡Nido! gritaron los chicos. Comencé a mirar a mi alrededor, palpando el montículo de arándanos con los ojos, pero no vi ningún nido por ningún lado.
- ¡Sí, aquí está, aquí está! - mostró a los niños el gancho verde, cerca del cual yo estaba.
Miré y mi corazón empezó a latir de miedo; casi pisé el nido. No, no estaba torcido sobre un montículo, sino en medio de un claro, bajo una raíz que sobresalía elásticamente del suelo. Cubierta de musgo por todos lados y cubierta también de pelos grises desde arriba, esta discreta cabaña estaba entreabierta en dirección a un montículo de arándanos. En la cabaña hay un nido aislado con musgo. Hay cuatro huevos de color marrón claro picados de viruela en el nido. Los huevos son un poco más pequeños que los de gallina. Toqué un huevo con el dedo: estaba tibio, casi caliente.
- ¡Vamos a tomarlo! El chico a mi lado suspiró.
- ¿Para qué?
- ¡Sí, así es!
- ¿Y qué pasará con la kapalukha? ¡Mírala! Kapalukha fue arrojado a un lado. Sus alas todavía están extendidas y persigue el suelo con ellas. Se sentó en el nido con las alas extendidas, cubrió a sus futuros hijos y los mantuvo calientes. Por eso las alas del pájaro se osificaron por la inmovilidad. Lo intentó y no pudo volar. Finalmente voló hasta una rama de abeto y se sentó sobre nuestras cabezas. Y luego vimos que su estómago estaba desnudo hasta el cuello, y en su pecho desnudo y lleno de bultos, la piel temblaba a menudo, a menudo. Fue de miedo, ira y valentía que el corazón del pájaro latía.
“Pero ella misma arranca la pelusa y calienta los huevos con el estómago desnudo, para poder dar hasta la última gota de su calor a los pájaros nacientes”, dijo la maestra que se acercó.
- Es como nuestra madre. Ella nos lo da todo. Todo, todo, cada gota ... - dijo uno de los chicos con tristeza, en tono adulto, y, probablemente avergonzado por estas tiernas palabras dichas por primera vez en su vida, gritó disgustado: - Bueno, vamos a ponernos al día. con la manada!
Y todos huyeron alegremente del nido de Kapalukhin. Kapalukha estaba sentada en una rama, estirando el cuello detrás de nosotros. Pero sus ojos ya no nos siguieron. Apuntaron al nido y, en cuanto nos alejamos un poco, ella salió volando suavemente del árbol, se arrastró hasta el nido, extendió las alas y se quedó congelada.
Sus ojos comenzaron a cubrirse con una película oscura. Pero ella estaba toda alerta, toda tensa. El corazón de Kapalukha latía con fuertes latidos, llenando de calor y vida cuatro huevos grandes, de los cuales aparecerá el urogallo cabezona en una o dos semanas, o tal vez en unos días.
Y cuando crezcan, cuando en una sonora mañana de abril dejen caer su primera canción en la gran y amable taiga, tal vez esta canción contenga palabras, palabras de pájaro incomprensibles para nosotros sobre una madre que lo da todo a sus hijos, a veces incluso su vida.

Víctor Astafiev

KAPALUHA

Nos acercábamos a las praderas alpinas de los Urales, donde el ganado de las granjas colectivas era conducido a los pastos de verano.

Taiga se redujo. Todos los bosques eran de coníferas, deformados por los vientos y el frío del norte. Sólo aquí y allá, entre los abetos, abetos y alerces de patas delgadas, se agitaba el tímido follaje de los abedules y los álamos, y entre los árboles se extendían ramas de helechos retorcidas por caracoles.

Una manada de terneros y gobios fue arrastrada al viejo claro cubierto de árboles. Los gobios y los terneros, y también nosotros, caminamos lenta y cansadamente, trepando con dificultad por la madera muerta y nudosa.

En un lugar, apareció un pequeño tubérculo en el claro, completamente cubierto de arándanos en flor de hojas pálidas. Los granos verdes de las futuras bayas de arándano liberaron pétalos grises apenas perceptibles y de alguna manera se desmoronaron imperceptiblemente. Luego, la baya comenzará a crecer, se volverá violeta, luego azul y, finalmente, negra con una capa grisácea.

El arándano es delicioso cuando está maduro, pero florece modestamente, quizás más modestamente que todas las demás bayas.

Se escuchó un ruido en el montículo de arándanos. Los terneros corrían con la cola levantada, los niños que conducían el ganado con nosotros gritaban.

Corrí hacia el montículo y vi un urogallo (los cazadores a menudo lo llaman kapalukha) corriendo en círculos con las alas extendidas.

¡Nido! ¡Nido! gritaron los chicos.

Comencé a mirar a mi alrededor, palpando el montículo de arándanos con los ojos, pero no vi ningún nido por ningún lado.

¡Sí, aquí está! - mostró a los niños el gancho verde, cerca del cual yo estaba.

Miré y mi corazón empezó a latir de miedo; casi pisé el nido. No, no estaba torcido sobre un montículo, sino en medio de un claro, bajo una raíz que sobresalía elásticamente del suelo. Cubierta de musgo por todos lados y cubierta también de pelos grises desde arriba, esta discreta cabaña estaba entreabierta en dirección a un montículo de arándanos. En la cabaña hay un nido aislado con musgo. Hay cuatro huevos de color marrón claro picados de viruela en el nido. Los huevos son un poco más pequeños que los de gallina. Toqué un huevo con el dedo: estaba tibio, casi caliente.

¡Vamos a tomarlo! El chico a mi lado suspiró.

¿Y qué pasará con la kapalukha? ¡Mírala!

Kapalukha fue arrojado a un lado. Sus alas todavía están extendidas y persigue el suelo con ellas. Se sentó en el nido con las alas extendidas, cubrió a sus futuros hijos y los mantuvo calientes. Por eso las alas del pájaro se osificaron por la inmovilidad. Lo intentó y no pudo volar. Finalmente voló hasta una rama de abeto y se sentó sobre nuestras cabezas. Y luego vimos que su estómago estaba desnudo hasta el cuello, y en su pecho desnudo y lleno de bultos, la piel temblaba a menudo, a menudo. Fue de miedo, ira y valentía que el corazón del pájaro latía.

Y ella misma arranca la pelusa y calienta los huevos con el estómago desnudo, para poder dar hasta la última gota de su calor a los pájaros nacientes”, dijo la maestra que se acercó.

Es como nuestra mamá. Ella nos lo da todo. Todo, todo, cada gota ... - dijo uno de los chicos con tristeza, en tono adulto, y, probablemente avergonzado por estas tiernas palabras pronunciadas por primera vez en su vida, gritó disgustado: - Bueno, vamos a ponernos al día. con la manada!

Y todos huyeron alegremente del nido de Kapalukhin. Kapalukha estaba sentada en una rama, estirando el cuello detrás de nosotros. Pero sus ojos ya no nos siguieron. Apuntaron al nido y, en cuanto nos alejamos un poco, ella salió volando suavemente del árbol, se arrastró hasta el nido, extendió las alas y se quedó congelada.

Sus ojos comenzaron a cubrirse con una película oscura. Pero ella estaba toda alerta, toda tensa. El corazón de Kapalukha latía con fuertes latidos, llenando de calor y vida cuatro huevos grandes, de los cuales aparecerá el urogallo cabezona en una o dos semanas, o tal vez en unos días.

Y cuando crezcan, cuando en una sonora mañana de abril dejen caer su primera canción en la gran y amable taiga, tal vez esta canción contenga palabras, palabras de pájaro incomprensibles para nosotros sobre una madre que lo da todo a sus hijos, a veces incluso su vida.

Ayúdame a encontrar un argumento para el ensayo 15.3 sobre el tema "Devoción". Nos acercábamos a las praderas alpinas de los Urales, donde llevábamos el ganado de la granja colectiva a los pastos de verano. Taiga se redujo. Todos los bosques eran de coníferas, deformados por los vientos y el frío del norte. Sólo aquí y allá, entre los abetos, abetos y alerces de patas delgadas, se agitaba el tímido follaje de los abedules y los álamos temblones, y entre los árboles se extendían ramas de helechos retorcidas por caracoles. Una manada de terneros y gobios fue arrastrada al viejo claro cubierto de árboles. Los gobios y los terneros, y también nosotros, caminamos lenta y cansadamente, trepando con dificultad por la madera muerta y nudosa. En un lugar, apareció un pequeño tubérculo en el claro, completamente cubierto de arándanos en flor de hojas pálidas. Los granos verdes de las futuras bayas de arándano liberaron pétalos grises apenas perceptibles y de alguna manera se desmoronaron imperceptiblemente. Luego, la baya comenzará a crecer, se volverá violeta, luego azul y, finalmente, negra con una capa grisácea. El arándano es delicioso cuando está maduro, pero florece modestamente, quizás más modestamente que todas las demás bayas. Se escuchó un ruido en el montículo de arándanos. Los terneros corrían con la cola levantada, los niños que conducían el ganado con nosotros gritaban. Corrí hacia el montículo y vi un urogallo (los cazadores a menudo lo llaman kapalukha) corriendo en círculos con las alas extendidas. - ¡Nido! ¡Nido! gritaron los chicos. Comencé a mirar a mi alrededor, palpando el montículo de arándanos con los ojos, pero no vi ningún nido por ningún lado. - ¡Sí, aquí está, aquí está! - mostró a los niños el gancho verde, cerca del cual yo estaba. Miré y mi corazón empezó a latir de miedo; casi pisé el nido. No, no estaba torcido sobre un montículo, sino en medio de un claro, bajo una raíz que sobresalía elásticamente del suelo. Cubierta de musgo por todos lados y cubierta también de pelos grises desde arriba, esta discreta cabaña estaba entreabierta en dirección a un montículo de arándanos. En la cabaña hay un nido aislado con musgo. Hay cuatro huevos de color marrón claro picados de viruela en el nido. Los huevos son un poco más pequeños que los de gallina. Toqué un huevo con el dedo; estaba tibio, casi caliente. - ¡Vamos a tomarlo! El chico a mi lado suspiró. - ¿Para qué? - ¡Sí, así es! - ¿Y qué pasará con la kapalukha? ¡Mírala! Kapalukha fue arrojado a un lado. Sus alas todavía están extendidas y persigue el suelo con ellas. Se sentó en el nido con las alas extendidas, cubrió a sus futuros hijos y los mantuvo calientes. Por eso las alas del pájaro se osificaron por la inmovilidad. Lo intentó y no pudo volar. Finalmente voló hasta una rama de abeto y se sentó sobre nuestras cabezas. Y luego vimos que su estómago estaba desnudo hasta el cuello, y en su pecho desnudo y lleno de bultos, la piel temblaba a menudo, a menudo. Fue de miedo, ira y valentía que el corazón del pájaro latía. “Pero ella misma arranca la pelusa y calienta los huevos con el estómago desnudo, para poder dar hasta la última gota de su calor a los pájaros nacientes”, dijo la maestra que se acercó. - Es como nuestra madre. Ella nos lo da todo. Todo, todo, cada gota ... - dijo uno de los chicos con tristeza, en tono adulto, y, probablemente avergonzado por estas tiernas palabras pronunciadas por primera vez en su vida, gritó disgustado: - Bueno, vamos a ponernos al día. con la manada! Y todos huyeron alegremente del nido de Kapalukhin. Kapalukha estaba sentada en una rama, estirando el cuello detrás de nosotros. Pero sus ojos ya no nos siguieron. Apuntaron al nido y, en cuanto nos alejamos un poco, ella salió volando suavemente del árbol, se arrastró hasta el nido, extendió las alas y se quedó congelada. Sus ojos comenzaron a cubrirse con una película oscura. Pero ella estaba toda alerta, toda tensa. El corazón de Kapalukha latía con fuertes latidos, llenando de calor y vida cuatro huevos grandes, de los cuales aparecerá el urogallo cabezona en una o dos semanas, o tal vez en unos días. Y cuando crezcan, cuando en una sonora mañana de abril dejen caer su primera canción en la gran y amable taiga, tal vez esta canción contenga palabras, palabras de pájaro incomprensibles para nosotros sobre una madre que lo da todo a sus hijos, a veces incluso su vida.

Nos acercábamos a las praderas alpinas de los Urales, donde el ganado de las granjas colectivas era conducido a los pastos de verano. Taiga se redujo. Los bosques eran enteramente de coníferas, deformados por los vientos y el frío del norte. Sólo aquí y allá, entre los abetos, abetos y alerces de patas delgadas, se agitaba el tímido follaje de los abedules y los álamos, y entre los árboles se extendían ramas de helechos retorcidas por caracoles. Una manada de terneros y gobios fue arrastrada al viejo claro cubierto de árboles. Los gobios y los terneros, y también nosotros, caminamos lenta y cansadamente, trepando con dificultad por la madera muerta y nudosa. En un lugar, apareció un pequeño tubérculo en el claro, completamente cubierto de arándanos en flor de hojas pálidas. Los granos verdes de las futuras bayas de arándano liberaron pétalos grises apenas perceptibles y de alguna manera se desmoronaron imperceptiblemente. Luego, la baya comenzará a crecer, se volverá violeta, luego azul y, finalmente, negra con una capa grisácea. El arándano es delicioso cuando está maduro, pero florece modestamente, quizás más modestamente que todas las demás bayas. Se escuchó un ruido en el montículo de arándanos. Los terneros corrían con la cola levantada, los niños que conducían el ganado con nosotros gritaban. Corrí hacia el montículo y vi un urogallo (los cazadores a menudo lo llaman kapalukha) corriendo en círculos con las alas extendidas. - ¡Nido! ¡Nido! gritaron los chicos. Comencé a mirar a mi alrededor, palpando el montículo de arándanos con los ojos, pero no vi ningún nido por ningún lado. - ¡Sí, aquí está, aquí está! - mostró a los niños el gancho verde, cerca del cual yo estaba. Miré y mi corazón empezó a latir de miedo; casi pisé el nido. No, no estaba torcido sobre un montículo, sino en medio de un claro, bajo una raíz que sobresalía elásticamente del suelo. Cubierta de musgo por todos lados y cubierta también de pelos grises desde arriba, esta discreta cabaña estaba entreabierta en dirección a un montículo de arándanos. En la cabaña hay un nido aislado con musgo. Hay cuatro huevos de color marrón claro picados de viruela en el nido. Los huevos son un poco más pequeños que los de gallina. Toqué un huevo con el dedo; estaba tibio, casi caliente. - ¡Vamos a tomarlo! El chico a mi lado suspiró. - ¿Para qué? - ¡Sí, así es! - ¿Y qué pasará con la kapalukha? ¡Mírala! Kapalukha fue arrojado a un lado. Sus alas todavía están extendidas y persigue el suelo con ellas. Se sentó en el nido con las alas extendidas, cubrió a sus futuros hijos y los mantuvo calientes. Por eso las alas del pájaro se osificaron por la inmovilidad. Lo intentó y no pudo volar. Finalmente voló hasta una rama de abeto y se sentó sobre nuestras cabezas. Y luego vimos que su estómago estaba desnudo hasta el cuello, y en su pecho desnudo y lleno de bultos, la piel temblaba a menudo, a menudo. Fue de miedo, ira y valentía que el corazón del pájaro latía. “Pero ella misma arranca la pelusa y calienta los huevos con el estómago desnudo, para poder dar hasta la última gota de su calor a los pájaros nacientes”, dijo la maestra que se acercó. - Es como nuestra madre. Ella nos lo da todo. Todo, todo, cada gota ... - dijo uno de los chicos con tristeza, en tono adulto, y, probablemente avergonzado por estas tiernas palabras dichas por primera vez en su vida, gritó disgustado: - Bueno, vamos a ponernos al día. con la manada! Y todos huyeron alegremente del nido de Kapalukhin. Kapalukha estaba sentada en una rama, estirando el cuello detrás de nosotros. Pero sus ojos ya no nos siguieron. Apuntaron al nido y, en cuanto nos alejamos un poco, ella salió volando suavemente del árbol, se arrastró hasta el nido, extendió las alas y se quedó congelada. Sus ojos comenzaron a cubrirse con una película oscura. Pero ella estaba toda alerta, toda tensa. El corazón de Kapalukha latía con fuertes latidos, llenando de calor y vida cuatro huevos grandes, de los cuales aparecerá el urogallo cabezona en una o dos semanas, o tal vez en unos días. Y cuando crezcan, cuando en una sonora mañana de abril dejen caer su primera canción en la gran y amable taiga, tal vez esta canción contenga palabras, palabras de pájaro incomprensibles para nosotros sobre una madre que lo da todo a sus hijos, a veces incluso su vida.